É a ânsia da fumaça, do gosto sem gosto, do cheiro que inala, do ar que falta.
Um cigarro, vinho quente, café gelado, livro de auto-ajuda que mente.
Pensar não funciona, enlouquece agente, passar pela vida engana mas não acrescenta. A bagagem que as vezes enforca é a mesma que falta.
Escrever as vezes engana, botar pra fora a merda toda.É essa coisa de egocentrismo,... e onde ficam o resto das coisas, sei la...
Preciso de um cigarro pra pensar.
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